Manos débiles sobre teclado inerte

No fui sino ciega de amor y podrida por dentro, no más que tres pinceladas de rojo sobre mis lágrimas. No fui más que las ganas de ser el arte de tus manos y el dolor de los dos. Y aún así, sobrepasé con creces el límite de lo soportable por cualquier ser humano. Despedacé los días, poco a poco. Destrocé las noches derramando su negro sobre mi transparente. Pero y quién eres tú para entender y quién soy yo para explicar. Manos débiles sobre teclado inerte, palabras falsas sobre estúpido idioma. Y lienzo ahogando mi alma.

Las estrellas que antes ni aparecían, ahora ciegan y es por ti. Y no es ‘gracias a’, sino ‘culpa de’, porque yo ya no puedo ver.

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Deja que la violencia de nuestros silencios se lleve el aroma a ayer,

pero primero abrázame.

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