Ese canibalismo llamado amor

Quisimos inventar lo que nunca fue nuestro y así nos fue. Viviendo de la nada y alimentándonos cada día de todo lo que nos falta. Y luego las sonrisas, que vinieron cogiditas de la mano a saludarnos, a engañarnos. Como cada caricia y cada polvo que echábamos. Despellejamos los sentimientos hasta verlos por lo que realmente eran: nada. Como todos.

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Ese canibalismo llamado amor,

que nos comió a los dos.

Y nos dejó sin vida, sin huesos, sin voluntad propia.

Que nos consumió

porque somos cerillas y eso era fuego por culpa de la puta pasión.

¿Qué se hace ahora?

Cuando no queda nada, pero queda todo eso de lo que hablan los poetas que creen que saben de amor.

Pero es que todos esos poetas no saben escribir. No pueden escribir. No pueden, y es que no comprenden que el amor es enfermedad mental, y ellos lo tratan de bendición. Es enfermedad mental, nos engaña y nos atraviesa, nos hace sonreír como malditos esquizofrénicos volando en su mundo inventado, viendo nubes donde hay humo tóxico.

¿Qué se hace ahora?

Seguir disfrutando de los delirios de sus manos, de perderme entre su saliva y regalar todo lo que soy, lo que fui. Pasar las horas mirándonos fijamente con media sonrisa tatuada en la cara. Dar vueltas hasta convertirnos en sábanas. Inventar un idioma, inventar un reino. Ser dos cuerpos en una misma coraza.

Y hasta cuándo.

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