Hacer el dolor

Que escribir bonito siempre significa sufrir, y yo no he venido a este mundo a ensuciar con letras las vastas murallas del sinsentido que nos rodea. No queda nada y no lo veis. No queda Apocalipsis porque nunca hubo Génesis y no lo veis. No encontráis la solución porque nunca hubo un problema. Y aquí estáis, y aquí estoy. Quejándonos de todo como si existiera. Es todo inventado y no lo entendéis. Que los inviernos y las luces y el color de las ciudades, que los coches y las miradas y las palabras con las que nos queremos. Que no. Que no son de verdad, que nunca estuvieron ahí y no lo veis. Tan ciegos y tan mentirosos. Todos tan humanos, tan tierra y tan escombro. Y puede que dormir durante milenios nos salve, puede solamente. Pero seguirá estando aquí todo eso que inventamos, seguirá escrito en los libros que no leemos y las manos que no nos damos. Hemos fabricado una cárcel de palabras en la que los besos no existen sin nombre y las ideas se esfuman si no las compartes. ¿No os parece triste? El simple hecho de vivir de cosas que no. Inventar palabras para definir conceptos que necesitamos que llenen esos huecos vacíos que nos dejan los hoyuelos que no nos regalan las sonrisas que nunca provocamos. ¿Acaso no lo veis? Claro que no. Claro que no vemos, porque no se ve nunca nada en un mundo que nunca existió.

Y vinieron, un poco más tarde, todas las mentiras, de la mano, a consolarme. A decirme que qué más da la verdad. Y todo risas y todo amor y nos quedamos aquí, de dos en dos, haciendo el dolor.

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